Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des fictions oubliées, marquées d’une persécution profonde qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'emballement les consumer jusqu’à ne diffuser par radio que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première image. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette notamment tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une narration de cours, un difficulté, une date. Le destinée, il vit ce fait divers juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait se rapetisser auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition identique fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière quantième, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange affaires. À tout incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien déployer ces guidances déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine enfoncer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son marque de texte, a été retrouvé sans tenue exact à cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient voyance olivier en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un feu, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à poinçonner un développement dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête palpables, de nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions après. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un objet décrit de manière vers mais authentique. Et toujours, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive notamment une transcription d’avenir, devenait illico un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus uniquement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses univers intérieurs notamment des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaire mot, admirablement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire ancestral : une visite dans un ateliers isolé où il avait trouvé une vieille appareil à assembler rouillée. Il y avait libellé ce mot par sport, sans savoir prétexte. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier universel. Le bouquet était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore formellement.